Иван Иванович заметался по комнате, пытаясь отыскать свою одежду. Но когда нашел, понял, что нашел зря. Она была в крови и еще в чем-то липком и красно-сером.

Черт!

Иван Иванович отбросил свои брюки.

Надо где-то найти одежду. Не запачканную кровью одежду. Где можно найти целую и незамаранную одежду?

Он вдруг вспомнил о повешенном в шкаф чужом костюме и недолго думая вытащил и надел его на себя. Костюм был чуть великоват, но в отличие от всех прочих был чист.

Теперь ходу.

Только куда?

Куда глаза глядят! Лишь бы отсюда! И надо взять с собой оружие! На всякий случай. На худший случай. На случай засады в подъезде...

Когда Иван Иванович вышел из квартиры, из всех ближних дверей торчали головы соседей.

— Что у вас там случилось? — спросили его.

— У нас? Ничего особенного.

— Но мы слышали какой-то шум. Какие-то удары в стену. Грохот.

— Грохот? Ах ну да. Там, кажется, шкаф упал. Три раза...

И Иван Иванович, не дожидаясь новых вопросов, быстро сбежал вниз по лестнице во двор, а потом на улицу, с дальнего конца которой уже слышался нарастающий звук милицейских сирен...

Глава вторая

Домой Иван Иванович не пошел. Потому что был в городе Урюпинске. И был в чужом пиджаке. Происхождение которого вразумительно объяснить не мог.

Иван Иванович пошел к одному своему старинному приятелю, который жил один. Но прежде чем пойти, он решил купить водки. Две бутылки. Без которых в сложившейся ситуации разобраться было невозможно.

Он подошел к киоску и привычно полез в карман за деньгами. Денег не было. Были доллары. Пачка долларов. Пачка стодолларовых купюр, перехваченная посредине резинкой.

— Доллары возьмешь? — спросил Иван Иванович.

Продавец высунулся из окошка и оглянулся по сторонам.