— Ты где взял столько денег? — спросил он.

— Я же тебе говорю, пришел к бабе, а потом пришел ее любовник, которого застрелили. Это его пиджак.

— А я думал, ты мне вчера новый анекдот...

— Если бы.

— И что ты теперь думаешь делать?

— Домой пойду.

— В этом пиджаке? В этом пиджаке нельзя. Он чужой. Он с трупа.

— А ты мне какой-нибудь свой дай. Взамен этого.

— Ладно.

Приятель сходил в комнату и принес спортивный костюм.

— На. Ничего другого нет.

Иван Иванович надел костюм. Второй чужой костюм за последние десять часов.

Приятель приложил к себе вновь приобретенный «валютный» пиджак. И посмотрелся в засаленное зеркало.

— Как на меня, — довольно сказал он.

И вывернул карманы.

— На, забирай. Это не мое. Это твое.

— Что?

— То, что в карманах.

В карманах были автобусные билеты и замысловатой формы ключ.

— От квартиры?

— Нет. От квартиры такие не бывают. Наверное, от сейфа. Смотри, на нем еще цифры.

— Где?

— Да вот они. Номер 7375. И буква А. Я знаю, что это такое. Это от абонентского ящика. Который на почте.

— С таким ключом?

— А может, там ценная корреспонденция? Или дорогие посылки? Ты знаешь, пойди и посмотри. Сам. И если там что полезное — себе возьми. Хозяина все равно нет.

— Куда пойди? Я же номер почты не знаю.

Приятель пожал плечами.

— Ну, тогда я пошел, — сказал Иван Иваныч.

— Куда?

— Прогуляюсь.

— Слышь, Вань, ты мне денег оставь. На опохмелку.

— У меня только эти.

— Ну дай эти. Ты же теперь богатый. А вечером приходи.